Аиды опять торжествуют.
Тиранов смельцы вопросят.
И бриз примирения дует,
а раны, как в буре сквозят,
и флейтой поют поминально
о мёртвых, пожарах, цене.
Расспросят умы, как финалы
наступят протяжной войне:
за сколько играли оркестры,
по нотам каким, да и чьим,
и кто дирижировал честью
игрАльцев на фоне причин.
Пока же огни пламенеют.
Обоймы заместо панфлейт.
Упавшие в грязь каменеют,
по коим проложит новь след.
Бьют пороха чёрные бочки.
Не празднично дхолы стучат.
А пули останутся точкой
на теле, что сине смолчат.
Не палки, а стрелы и шпаги
в натяжные кожицы бьют
живых барабанов, в отваге
бегущих в их первый дебют.
К ответу взовётся царь словом.
Но смолвит всекрайнейший дож.
Клеймо от смутьянов, оковы
им будут ответом, и ложь.
Молодой оркестр
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119071004119
Свидетельство о публикации №119071004119
Рецензии
