Всё-таки проза - не моя родная стихия.* нет в ней радостного порхания, как в стихах. Временами она вообще похожа на тяжёлую пахоту, вернее - на сбор урожая - увязывание вместе каких-то тяжеленных, неуклюжих, неподатливых снопов. Как ни старайся - вершки и корешки всё равно торчат кто в лес, кто по дрова. Ни тебе рифмы, ни тебе размера!
*Странно, потому что я с неё начинал и в детве гораздо больше её любил.
Проза из Белогорские афоризмы. Том
© Copyright: Спящий Поэт, 2019
Свидетельство о публикации №119071003585
Свидетельство о публикации №119071003585
Рецензии