о Поэте

Стихами укрывая полночь, печаля день –
Живет Поэт – слепой художник,
Смешная тень.
Чернильный страж, перо – как флейта
И сто дорог
Забыв о непокорном нраве, лежат у ног.
Лежат и слушают баллады
О них самих –
Найдет приют усталый путник
И будет стих.

Рука устало чертит буквы; трещит свеча –
Поэт заснул под песню леса
И лязг меча.
Во сне его чернильно-белом
Другая жизнь
Там можно быть настолько смелым,
Чтоб просто – быть.


Уснул Поэт в сырой каморке
На чердаке
Весь город спит; не спит смотритель
На маяке
Во сне богач в сто раз богаче,
Сильней силач.
У колыбели ангел плачет,
А в ней – палач.
О чем мечтается Поэту
В рассветных снах?
Об этом Он не раз писал нам
В своих стихах.

Во снах своих Он понят, нужен,
И та – одна,
С кем делит Он постель и ужин –
Его жена.
Во снах Он каждого читает
От «А» до «Я»,
И каждая чужая рана
Теперь – своя.
Он обнял мир, как снег, бывает,
На Покрова.

И в силах он для всякой боли
Найти слова.