А я по прежнему скупой
На поцелуи и на ласки,
И остаюсь самим собой...
Я не ношу чужие маски.
Да, я скитался наугад,
К тебе попал, спасибо другу,
Меня ты принял Ленинград,
И завертел волчком по кругу.
Я из соломенной страны,
Где кизяком топили печи,
Имел всего одни штаны...
И ждал явления Предтечи.
Там бриллианты не нужны,
Нужна лопата и калоши,
И руки в перстнях не важны,
Важна спина-крепка, для ноши.
Там я с отцом косил луга,
И на коне скакал галопом....
Мне снятся детства берега...
Наш хутор, пахнущий укропом.
Как будто дерево меня
Пересадили в твою почву,
И шумных улиц пятерня
Мне горло давит даже ночью.
Но я не плачу, не винюсь,
Года просыпались горохом,
Я на ладонь твою сажусь,
Шепчу, люблю тебя, со вдохом.
На хутор я весной вернусь,
И обольюсь с косою потом....
А на машине когда мчусь,
Мне кажется скачу галопом.
2000
Я из соломенной страны,
© Copyright: Сергей Васильевич Зубарев, 2019
Свидетельство о публикации №119070908256
Свидетельство о публикации №119070908256
Рецензии