Англетер, Англетер, Англетер.
Мой отец продает шапки.
Вечером светит в окне
замертво падшая женщина.
Он молодой, мой отец,
долго гонял нахимовцев,
дверь открывал в «Англетер»,
Сережа встречал радостно.
В номере шум и гам,
нет ни берез, ни печки,
шлюхи со всех сторон,
жид наливает водку.
Сон, завтра встретимся вновь.
Ты руку пожмешь устало
на разведенных мостах.
Ищем кого попало.
Отцу
© Copyright: Ниил Журавлев, 2019
Свидетельство о публикации №119070904809
Свидетельство о публикации №119070904809
Рецензии