Жатва

Кому-то не нужна любовь,
И не нужны стихи, молитвы.
Вот кто-то допивает кровь
За скрипом острия от бритвы.

Есть те, кто рождён жить другим —
Им песнь жаворонки дарят.
В их лицах искренни огни,
Горят и в радость, и в печали.

Журавль в небе не синица,
Бывает человек — что тварь!
По кромке облак колесница
Незримый пепел несёт вдаль…

Куда, зачем? Стихий немало!
Их всё же боле, чем людей.
У гор спускаются шакалы,
Дабы шатёр ставить задаром,
Дабы наваром жать плутей!

Родную русскую равнину
Не впору сеять никому!
Вот оттого я эту гниду
Не восхвалю, не воспою!

Я не приму жатвы России,
И никогда не стану жрать
Беды подобной Хиросиме,
От мразей, продающих мать!

Я не стану махать руками
И кричать, надрываясь, в подол!
Мир нам всем — роковые крестьяне!
Счастья тем, кто продажен и вор!

Ведь на каждую суку — собаку,
Искушённую плодом потех,
Бог отпишет чернилом рубаху
И к чертям закупорит навек…