Поэтам

Уже без малого сто лет
Поэт в России больше, чем поэт.

Он уголек кидает в топку,
К утру заначив  пол-литровку.

Он тротуар скребет метлой,
Корячится на буровой,

Карьерный водит он «Белаз»,
Презрев божественный наказ

Мол, не убий, под тихий мат
К плечу вздымает автомат.

Кому-то, может быть, весна,
Ему ж зеленка зацвела.

И верный враг его Казбек
Уже готовится в набег.

В сии годины роковые
Поэт считает пайковые.

И музы внемлют дивной песне:
Опять недодали мне двести

Рублей.
За хвост бы этих кобелей,

Что хреном обивают груши…
И у Пегаса вянут уши.

Ах, эти в…  Ах, эти на…
Какой поэзии полна,

Как лингвистически верна
Строка родного матерка.

Такая жизнь у вас, ребятки,
На гонорар протянешь пятки.

Зарплатой кормится весь мир,
Ну не питателен эфир!

Из года в год душой худея
Не можешь  ямба от хорея

Порой с похмелья отличить.
Поэтом можешь ты не быть,

А кем тогда ты быть обязан?
В другую жизнь вам путь заказан.

Ведь ты не Пушкин, сукин сын,
Ты - полноправный гражданин,

И патриот родной сторонки.
Не шли проклятья ей вдогонку,

А бодро за метлу берись,
На благо Родины трудись!

…Но рифма входит в быт постылый
Как клизма в задницу без мыла!