Последнее, что мне простит земля
не кровь детей, что умерли так рано,
не плутовство с печатью и арканом
и не следы на камне алтаря.
Меня прогонит прочь рука зайсана
не из-за твари, что носил внутри,
не за количество слогов строки,
не за незнание клавиш фортепьяно.
Молчащие меня не будут слышать
не от того, что нету в горле слов,
не за мечты, лишенные основ
и нежелание подниматься выше.
Мой пепел не найдет своих костров,
не потому, что пчел не принимаю,
что вовремя в строю не зацветаю,
не праздную с христианами покров.
Меня сорвут как сор в начале мая
за то, чего, увы, совсем не знаю.
Чертополох
© Copyright: Матин Станислав, 2019
Свидетельство о публикации №119070807173
Свидетельство о публикации №119070807173
Рецензии