Сон

Как тонко мысль переливаясь,
Ложится строки создавая.
Она, играя и светясь, готова
Мир свой покорить.

Но мир устал, не хочет
Мыслью шевелить, он не желает,
Уже давно творить. Нет веры в нем,
Осталось лишь сомненье.

И усыпленное творение уже
Перелилось в варение варенья.
В то, что мы обижены на мир.
Но разве в этом сотворение?

Подумав, осознаешь ты.
Не сказка нам рождает мнение,
Не сила духа в нас крепчает, а безделье.
И дела нет, и идеал пришел в забвение.

Мы большего не можем сотворить,
Великое сомненье и сон, и дремота
Вошли в стихи. Всё спит и не творит.
И старый мир сознание не родит.

А где, скажите мне, творение?
Где сила мысли, искупления
Греха, сознания твоего?
Есть, несомненно, всё в тебе.

Не грешен я, и не тебе судить,
Я не рожден. И сотворить
Мне Богом не дано, могу ли я,
И есть ли то моя стезя?

Мне не дано судьбой, и
Не готов вступить я в бой.
Ты веришь в силу моего творения,
А я уверенно варю варенье.

Нет ничего нам не под стать.
Мы будем дальше спать.
Сказал  - и тут же он уснул.
И в грезах иллюзорных утонул.

Но быть брюзгой давно не наш удел.
И разбудить я вас посмел. Господь,
Мне дал на то благословенье.
А вам нужно свое решение, и выбор дан.