Твоя тень
лишь коснулась моих городов, –
по полям и по просекам хмарь,
словно бурей, промчалась.
С чем пришёл в этот мир,
как-то вдруг растерялось...
Всё, что будет –
журчанье унылых стихов.
Вся мозаика ссыпалась враз!
обнажив естество.
Листопад листьев фиговых
дворник с тоской собирает.
До поры мимолётное счастье
в дыму замирает,
чтобы вихрем январским ворваться
в моё рождество!
До тебя за окном
по-цыгански звенящий пейзаж
был картиной, недвижно висящей
скупыми годами.
Я целую тебя, – ты не знаешь, –
моими стихами
за подаренный мне
животворно молчащий мираж.
Призрак
© Copyright: Владимир Дятлов, 2019
Свидетельство о публикации №119070801638
Свидетельство о публикации №119070801638
Рецензии
