я написал тебе письмо
о чем-то глупом и неважном,
о том, как по груди перо
от твоих слов скользит
назло
как мне твои глаза в печали
и в радости глядят пред сном.
я написал и о больном,
о том как режет без ножей
твоя чужбина,
сытость дней
без разговоров.
всё трудней
поймать твой голос.
что до чувств -
на них всё туже черный пояс,
и где должна быть гуща - полость,
не вспомнить, не вздохнув.
я написал в отчаянии горя,
в ком пребывает воин в поле,
я о любой своей истории
стараюсь не забыть -
несу в трясущихся ладонях,
поскольку не с кем их делить.
и сколько бы моих "постой"
не вылезло из горла криком,
ты не услышишь их на пике,
ведь я хожу внизу тропой
я написал тебе всерьез.
я написал, слепой, скупой,
но мы вдвоем не вили гнёзд,
и не рассматривали звёзд,
лишь суетой
столкнуты были.
и я пишу себе,скорей,
чтоб чехарда текущих дней
сквозь пальцы, как песок проклятый
не чудилась больней.
Свидетельство о публикации №119070708010