Стон...
Исчезает вновь в тоске,
Летним запахом порхания,
Мотылька на лепестке.
Пламя горечью сгорает,
Леденящих наших душ,
Чистой поступью шагает,
Отойдя от зимних стуж.
Брызнут искры от заката,
След оставят на воде,
А подушка пахнет мятой,
Мысли только о тебе.
Свидетельство о публикации №119070700781