Поэт

Опять сидишь ты с ночи до рассвета,
Склонясь над своим письменным столом.
Скажи, поэт, зачем тебе всё это?
Ведь мы прекрасно без стихов живём.

Вновь мысли беспокойные терзают,
Сильнейших чувств бушует ураган.
И ты опять любимым делом занят,
Кипишь, как пробудившийся вулкан.

Тебе никто за это не заплатит,
Ты это всё прекрасно знаешь сам.
Так, может, заниматься этим хватит?
Но пишешь ты, ведь ты не можешь не писать.

Ты остро чувствуешь своей судьбы моменты,
В движение приводящие процесс.
Тебе не надобны другие аргументы,
Чтоб в этом деле наступил прогресс.

Тебе не нужно сильно напрягаться,
Чтоб на бумагу всё переложить.
Лишь следует поменьше отвлекаться,
Чтоб ненароком мысль не упустить.

Слова будто стекают друг за другом,
Легко ложатся в стихотворный слог.
И что бы в голове ты ни придумал,
Любую мысль в стихи облечь бы мог.

Каждый рождённый стих - жизни отрывок,
Что ты пытаешься осмыслить и понять.
И лишь бумаге ты без перерыва
Доверишь то, что трудно вслух сказать.

Вот так шедевр может появиться,
Что мудрость жизни будет содержать.
Всё потому, что по ночам не спится
Всем тем, кто не способен не писать.


07.07.2019