Влом

Мы все умрём. Умрём и точка,
Кутью, надгробие, цветочки.
Но это лирика, по факту
Был ты, нет тебя. Вот так-то.

И хоть расплачься на плече у Херувима,
Мир дальше без тебя, пойдёт всё мимо.
Представил? А теперь о главном,
Хорош играть с солдатиками в ванной.

Хорош трепаться, ныть «я не могу»,
Да всё ты можешь. Можешь, но не хочешь.
Боишься, лежа на кровати тёмной ночью:
«Что люди скажут? И нужно это вообще кому?»

Им что ли жить с тобой? Твою жизнь?
Им принимать твои решенья?
Ты сам себе создашь лишенья,
Живя на мнении других.

А что ещё? Сомненья гложат?
Ты что не понял? Жизнь одна.
Ты так и будешь с кислой рожей
Ходить с утра и до утра?

Ты так и будешь вечно слушать,
Как кто-то трахается в душе
За стенкой? Думая «я тоже
Рад бы слиться с чьей-то кожей»,
Да что-то влом искать, потом, попозже.

Всё как-то завтра, всё само.
О, сериал! О, новый влог.
Можт чё-нить сделать? Да не, влом.
Жизнь пролетает за окном.

Зато как хочется то также,
Как в видео быть эпатажным,
Богатым, дерзким, тело, дом..
Да не, сегодня что-то влом.