Писем ты мне не писал

Писем ты мне не писал,
Не дарил медвежонка мне,
В куклы со мной не играл,
Ты погиб на страшной  войне.

Не учил ты меня писать,
Книг не читал вечерком,
Не слышал, как плакала мать
Под одеялом, тайком.

Но мама тебя все ждала,
Всё верила, что ты живой,
Ночами  порой не спала,
Ждала, что вернёшься домой.

И вот,  прошло много лет,
И мамы в живых нет давно.
Приносят мне как - то пакет,
От отца моего письмо.

Он пишет, что жив, но без ног,
В плену был, окончил тюрьмой,
Повсюду порядок был строг,
Спросил, заберу ли домой?

Мне было тогда двадцать лет.
Как мама бы рада была!
Отцу написала ответ.
Жаль, мамочка не дожила.

Помню всё, не спала той порой,
Постучали  негромко в двери.
Там стоял человек с бородой,
Неужели отец? Как поверить?

Он  обнял, к груди прижал,
С трудом наклонился, присел,
И за руки всё держал,
Плакал, маму застать не успел.

Прожил не долго отец мой,
Всё же — тюрьма, плен и раны.
Был он нам самый родной!
Жаль, рядом не было мамы.

Нина Стотланд. 26,04,18