Ничего. Ничего...

«Глядя на звёзды, я всегда мечтаю, как мечтаю, глядя на карту, на точки городов и деревень. «Почему – задаюсь я вопросом, - светящиеся точки в небе должны быть так же доступны, как точки на карте?» Можно сесть в поезд на Тараскон или Руан, можно умереть и достичь звезды…»


Ничего. Ничего, дорогой мой Винсент.
Лишь когда от тебя отвернётся весь свет,
Но, скорее уж, ты от него отвернёшься,
Перспектива одна: встать лицом к звёздной ночи.

Выход в свет. Выход в ночь. Нарядись в чистый холст,
Протолкнись меж сверкающих юбками звёзд,
И пляши вместе с ними взъерошенной кистью,
И вдыхай, как духи на их шеях, оксиды.

Та звезда, что твоей станет на ночь, навек,
Тянет за руку, манит, уводит наверх,
Самый верх, обожжёт яркой вспышкой, нависнет,
Разбросав по груди твоей локоны - вихри.

Ничего. Ничего, дорогой мой Винсент,
Что всё это - в коротком, болезненном сне,
И служанка с хозяйкой стоят у постели,
Перекладывают с боку на бок с почтением.

Но тебе наплевать. Стынешь, рыжая кисть
(С простыни долго красный придётся скрести).
Сквозь бинты проступая, зовёт и уводит
Поцелуй её губ, поцелуй её - звёздный.