Четвёртый год живу я, не любя

Четвёртый год живу я, не любя,
А так... Одни короткие романы.
Обманывал кого-то и себя,
Обманывал закаты и туманы.

Рассветную обманывал росу,
Холодную, как ту, что нынче рядом.
И вдаль смотрел, на лесополосу,
Через окно, печальным, долгим взглядом.

Окошко спальни - вот дорога в мир,
Как чёрная дыра туда, в пространство.
И пусть судьбы не состоялся пир,
И пусть не знал я в жизни постоянство.

Люблю смотреть на тихие костры,
И сам себя я утешаю снова.
Я закажу, когда-нибудь, пиры,
Не жизни - поэтического слова.

И не поверю, что приду, скорбя,
Стихи читать под вечер новой даме.
Четвёртый год живу я, не любя,
Представив силуэт в оконной раме.

Изящный, хрупкий, классика, вполне,
И вспоминать былые идеалы,
В уединенье так приятно мне,
Раскосым утром, а потом сначала,

Всё та же жизнь и быт, и канитель
Событий вздорных, ветреных и праздных.
И вот она - холодная постель,
И та, что целовал, ласкал напрасно.

Любовница, подруга ли, жена?
Назвал бы я её совсем иначе.
Жалею, потому что холодна,
И ей плачу сполна, не надо сдачи.



      *      *      *