Бродское

Я построил для звезд потолок зеркальный,
Чтоб луна по ночам улыбалась в спальне,
Не сожрать эту двойственность чёрным дырам,
Темный космос не стоит всех премий мира.

Он горит синевой четырех конфорок,
Я внутри эту правду делю на сорок,
Пробежавшись в "Ночной", удаляю пробки,
Вспоминая, что замкнутый я и робкий.

Я ослушался Бродского, но не вышел,
Из своей однокомнатной тесной ниши,
Под закадровый смех, что на кухне вечен,
Я себе рисовал натюрморт из женщин.

Беспардонно читал им, с надрывом томным,
Чтоб они уловили во мне те волны,
Что в фарватере душ затопили лодки
Из обрывков газет и стаканов водки.

Но всё это за кадром, забыт сценарий,
Я копаюсь лопаткой в душевной гари,
И леплю куличи, что горьки но все же,
Моё новое время белее кожи,

Что ношу под рубахой, припудрив лирой,
Дар не стоит и грамма всех премий мира.
Только детища Бродского вечно помнят,
Что такое - опять выходить из комнат.

04.07.2019
Антон Батанов