Гражданскому активисту Грише Симакову

Я явил себя миру,
распластан и наг, как Создатель.
На каталке больничной
везут на ремонт, упыри.
По мне жизнь прокатилась
туда и сюда, словно катер
по реке Ориноко
в лучах романтичной зари.

Будто нужные строки,
река Ориноко глубока,
и бежит одиноко,
неся вязкий ил и песок.
Обитатели там непростые,
не всё там – тусовки,
но я смело вхожу в эту реку,
просунувшись в двери осок.

Я есть я.
Быть не может иных толкований.
Если я – это ты,
то, наверно, я просто устал.
Я устал от надежд
и бесплодных пустых упований.
Прибежал местный пёс
и пометил пустой пьедестал.

А врачи, словно раки
на дне, средь коряг-буераков,
рылись в теле моём,
и чего-то забрали себе.
Вот всегда так бывает!
Что толку махать после драки
тем, что было руками,
пронырливой подлой Судьбе.

Жизнь горька.
Становлюсь тебе не интересен.
Не танцор в бальном зале,
и больше удар не держу.
– Ну какой ты Создатель, – сказали,
– И голым тут быть неуместно.
Всё, всё всё, без базара,
конечно, уже ухожу.

июль 2019.