Не пиши больше эти стихи

Нет никакого толка, и, в общем, разницы,
ты – моя или я – твоя «не стихия».
добросай в топку, пока еще пламя дразнится
и не пиши больше чертовы эти стихи мне.
нет, не то чтобы я их не понимал,
или они в душе моей не отзывались,
просто помимо стихов мне хотелось чтобы
авторы стихов со мной оставались (читай, восхищались).
эти, знаешь ли, девочки «я твоя»,
квохчи-наседки, мыши – как ты захочешь.
просто они мягко стелят, хоть жестко спать,
а твоя писанина, мне ребра точит!
хочешь – и презирай. хохочи в лицо.
пока я тут этому бреду допокланюсь…
просто по мне лучше рифмы как «кровь-любовь»,
я ведь от них и вовсе не изменяюсь.
ты можешь думать, что я все не ценю,
что наплевал на высокопарность слога,
а я после каждой строчки твоей прошу,
нет, не прошу, а умоляю бога
больше не видеть, что с твоего пера,
(в частности, карандаша или черной ручки)
сходит, и заставляет меня дышать.
черт бы побрал этой тахикардии штучки!
за равнодушием прячу пожар внутри,
но с каждым днем он сильнее все раздается.
и я купил бы каждый твой стих и сжег,
но ты сквозь смех сказала «не продается».