Мимо машина груженная с лесопилки,
точно акын: что вижу, то и пою.
даже глаза закрывши ключиц ложбинки
вижу. и утопая, во ржи стою.
будто бы лето, будто бы не кончалось,
будто причина веснушкам тепло и свет,
а не природы такая смешная шалость –
красить полотна бледные в рыжий цвет.
мягко, едва касаясь лучами-кистями,
даже сейчас, зимой, через лобовое
греет и не дает ощутить, что истинно
там, за стеклом, пока глаза не открою.
мимо плывут деревья, и сосен хвоя
в небо уперлась, облако ворона.
стоит глаза закрыть, вот он, шум прибоя
и снова не хочется так ничего решать…
слова, от «распальцованных» до окраин,
в гуще, вдоль по бетонке мой экипаж
в этом же ровном строе, но словно ранен,
свой выполняет последний к тебе вираж.
Мимо машина груженная с лесопилки...
© Copyright: Лиза Аксенова, 2019
Свидетельство о публикации №119070604062
Свидетельство о публикации №119070604062
Рецензии