Метафизика 1

О,Русь! Судьба твоя написана мечом.
Никто не знает, думаешь о чём.
Подобна ты беременной квашне,
бомжу, купцу, с хитринкой при мошне.
Тому Илье, сидевшем на печи,
треть века. Ягодицей кирпичи

полировавшим. Ты буйна, могутна,
заносчива, не каждому попутна.
Но претендуешь лишь на Высший приз.
Тобою правят не всегда умело.
Но, вопреки, ты многое сумела.
И мир не раз глазел на твой сюрприз.

Уже не раз сбиваешься с пути.
От поминальной пучилась кутьи
и оставляла прах своих народов
в далёких землях, на полях сражений.
после боёв, побед и поражений,
не поспевая возмещать их в родах.

Стоишь на паперти, в уме же бомбы.
Мир, опасаясь, роет катакомбы.
На вид умильна, но в порыве злобы
глазами шаришь в поисках врагов.
Своих сатрапов тащишь из веков,
хотя на них там негде ставить пробы.

Слабо тебе, Россия, мать родная,
кондовая, хмельная, но святая,
собрать народы на Всемирный форум,
чтоб был на нём, как на Олимпе кворум.
И объявить: – Давайте жить без боен!
Чтоб славен был трудяга, а не воин.

Не упиваться побеждённых горем
и не ходить на «цирлах» тряским строем.
Любителям пальбы и побрякушек:
папах, лампасов, прибамбасов, пушек…
вручать кокарды, лычки и погоны…
и отправлять «базлать» на полигоны.