Когда самолёт, раскачивая себя,
гремел и, кряхтя, цараплся колесом,
тогда уже безошибочно поняла,
что жизнь обращается самым кошмарным сном.
Пока, безграничное море! Прощай, гора!
Прощайте ночные блужданья в прохладе звёзд!
Само это слово - Москва - на меня хула.
Мне так захотелось разбиться тогда всерьёз!
И чтоб никаких этих скованных от "должна",
от "что ты разнылась", от фальши улыбок, лиц.
Мне как-то удушливо бросили: "да, княжна", -
язвительно что-то добавив с поклоном ниц.
Сморгну эти мысли. Может быть повезёт:
есть шанс на теракт. Или что заснет пилот.
Не возвращаться
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2019
Свидетельство о публикации №119070504092
Свидетельство о публикации №119070504092
Рецензии