Давно не звонят колокола,
И воздух чуть тронут морозом.
В привычном изгибе рука
трет пальцами темный твой волос.
Давно не блестят купола.
Свой запах оставила мята,
Навар свой оставила фраза
из крепости русского мата.
Октябрь. Плохое чутье.
И воздух чуть срезан помором.
В нас темное время грядет
по нежному чистому полю.
Октябрь. Не крашен забор.
Шевелятся крылья у мухи.
Октябрь - мой страшный Покров,
моя чуть просторная скука.
***
© Copyright: Гера Трущобов, 2019
Свидетельство о публикации №119070503486
Свидетельство о публикации №119070503486
Рецензии