Святой Понедельник

Мой дом за забором стоит, как бездельник,
и руки его поникли, как ветки.
Я ждать не устану святой Понедельник
и слёз не пролью до последней таблетки.

Крик перейдёт в хрипящие звуки,
бог мой теперь - неудачник-начальник.
Я верю, придёт наше время разлуки
и вижу в окне беспредел нескончаемый.

Себя не калеча, себя не насилуя,
я думаю. Время - слепой инквизитор,
сутки друг друга убого копируют,
а я не убийца, я - композитор;

и песни мои цвета красного зарева,
и думаю я бесконечно и вечно,
хоть пичкают здесь меня взятым за правило,
мой день остаётся таким же беспечным.

Если заплачу - воткните иголки
прямо под кожу, в пальцы, под ногти.
Наше бессилье не требует толка,
не требует выть и кусать себе локти.

Мой дом за забором стоит, как бездельник.
Что мне предвещает день этот скверный?
Полвека могу я прождать Понедельник,
но он не придёт, как и Вторник, наверное.

03.06.2019