Песня одинокого композитора

Дух и тело не сложить простою суммою,
Как гитару с партитурой у окна,
Песня  -мысль, но, коль пою, ее – не думаю,
А коль думаю – придет еще одна.

Пусть зовем мы исполнителей тупицами –
В их мозгах лишь отраженье нот творца,
Но не знаю, как же к струнам подступиться мне,
Лишь прижму – уколет звон, как в зуб – корнцанг.

Что ж, приму его без крика и без жалобы,
Сам писал мелодий скользкую волну,
Но сосуд, в котором песня прозвучала бы,
Не избрал, толчась сквозь стенок тишину.

Так для всех… что глазу зоркому не видимо,
То поймем, всплакнув, как ливень из ведра,
Но ведро пустое – нот поток я выдумал,
Не решив заполнить, оживить, сыграть.

Или нет… друг, мне взаправду очень хочется –
Медиатор из сознанья достаю,
Вспоминаю – песня та сменила отчество,
А другая, не дойдя, сплыла на юг,
И терзает душу злое одиночество,
Хоть не зол я, но себя со зла крою.

Косят домыслы, по партитурам рыская,
Срезав лист, где я сажал пшеницу нот,
Но известна поговорка монастырская,
Не монах я, но взял фразу в оборот:
Есть посад – и лишь потом идет приход.

Медиатор – выключатель – в поле, в доме ли –
Все иначе – на заре или во тьме,
Нужно, чтобы помогли, чтоб так исполнили,
Не испортив тумблер звуков в стали, в хроме ли –
Так, как я б ни разу в жизни не сумел.

Подучить бы пальцы, что скрежещут –скучно нам:
Ты рисуй маршрут, но на пути –  не царь –
Сами ходим: повар был ты – станешь ужином –
Мне найти бы ту, что музыкой укушена,
Или словом, что поет, как совесть мужнина,
Только весть хочу от женского лица.

Композиция – как будто служба ратная,
А поэзия к ней – острое копье,
Но кидаю медиаторы обратно я,
Мир хотел, но лишь казарменно квадратная
Песня льется, вот подпевка для нее:

Дома все – проводки нет… шепчу – холупа ль я?
Сыплет искра – аксональный ток в мозгу:
Коль минор – окситоцин – мила, но глупая,
Коль мажор –  адреналин – жарка, но щуплая,
Коль все стразу –замыканье, белый гул.