Bоистину, дышать и означало - петь...

* * *


Цикады и сверчки -
о, здравствуй, Моцарт милый!
Летучие смычки - не гасни, певчий дар!
Какою нутряной, какой небесной силой
отмечены, июль, бемоль твой и бекар?

Семь зёрен, семь семян,
семь нот благоуханных
рассыплют в темноте цикада и сверчок.
помилуй нас, Отец, душой не бесталанных,
смягчи ещё гортань и не гаси зрачок.

Прости мне хрипоту и почерка изъяны.
Покаюсь - и опять неизъяснимо рад
истоку своему - от их ночного клана,
от пьющих синеву таврических цикад.

Когда погашен свет, так властен пьяный воздух,
что хочется отдать слова и письмена
за камертонный звук, за первозданный роздых,
за семь ночных глотков летучего вина.

Мы в оны времена совсем по-птичьи пели.
И лишь потом сплели словес лукавых сеть.
Но помнится от гнёзд, от лиственной купели:
воистину, дышать и означало - петь...


Рецензии