Ковчег из янтаря

Похож больше на труп, гниющий по утру.
Внутри меня отныне звёзды не горят,
И птицы канули на юг.
К заоблачным морям без компаса,
Зато с агрессией за всё, что воздано
На милость мне, где фарт -
Бинарный главный атрибут.
За ним во след амбиции,
Чтоб вырастить в теплице их -
Необходим лишь райский сад.

Я жду себя в том октябре,
Готовя: кофе, плед. Вновь омертвев,
Как бабочка, ещё не ставшая собой
На столике для препарации идей.
И сувениров для: коллекции, ротации с семьёй
В воскресную молитву без стигматов,
Но в равность, с аналогичною тоской.
Всё это так похоже на людей -
Гнилой комфорт.
Но мне то что?
Я растворяюсь.
Как аберрация во временной петле.

Как шрам на шраме воина,
Как обещания влюблённых в первый раз,
Не в естество, не в глубь, не в сторону,
А в мерзкие тела.
Тела, не знавшие давления пера. Хотя бы:
Высоких нот горы, её морщин
И таинство морских пучин театра.
Актёры где - ничто, размером с океан.
И ты вплетён неотвратимо сам
В трагикомедию длинною в жизнь.

Есть сутки мнимые за вечность
Во свету, и вспышках зарева надежды,
А есть столетия во тьме кромешной,
Где сон расплавит в миг полёт,
Как нечто
Родное ранее, что стёр:
Секундное виденье на полях,
Там пир и тени без лица,
Дымил костёр на чьи-то кости.
В желании любить иссяк, -
Любви сачок имеет свой стих.

Ну а я, и в этой стороне и в той,
И мёртвый и живой,
Без разницы:
Как воздух покорив - создал тайфун,
И как сейчас дышу я пластиком
С булавкой на горбу.
И параллельно, - всё имеет вес.
И мне, как нежити, ему, черту,
То был последний летний день,
Но жаль не лётный: мгла, сумбур,
Мигрень и воздух раскалённый,
Паяльник, Я, ковчег из янтаря,
Минутный бог, испуг
И тьма.

Не рой тоннель под свой же храм,
Нет интервенции богам.
Возможно, вера и крепка, но рыхлая земля
И безальтернативна.
Таким, как мы - ей родственным червям,
И от того противны.
Мы есть одно, как Уроборос?
Нет, - атомы соседей-звёзд,
Когда-то вместе бороздивших космос.
Теперь же ты решил мои часы
Совсем стереть, но холст -
Запомнит всё, как птица возглас.

И путь от кокона. в плоть. до полёта.
Мне - жизнь, с тоской и радостью навзрыд.
А палачу - коллекция и подпись к фото.
Прости, творец, я не миролюбив,
Как энтомолог.
В янтаре, что поселил всех насекомых,
Увековечив мумий на сто лет,
Как бог, но -
Ему булавку кто воткнёт в момент
Конца эпохи бед комфорта?