Двадцать первое, понедельник

Любовь и счастье - разные понятья.
Ну, как бы вам получше объяснить?
Себя не видя в подвенечном платье,
Я продолжала беззаботно жить.

Стишок на завтрак, на обед и ужин
Слагался как-то сам собой:
Кого ждала, кто был мне нужен...
Прям стихотворный был запой.

Теперь я счастлива в объятьях мужа,
Не плачу, от тоски я не тужу,
Нам не страшны ни одиночество, ни стужа.
Увы, стихов я больше не пишу.

К писанию стихов располагает
Несчастная забытая тоска.
Когда случайно снова "накрывает",
Рождается слезливая строка.

Вот и подумалось, любовь и счастье
В одном флаконе с нами не всегда.
К стихам располагает и ненастье,
И счастье, и несчастье, и беда.

Бывает неплохое настроенье,
Но я всегда красиво жить спешу.
Пока пришло на ум стихотворенье,
Пожалуй, прямо здесь и напишу.

Уже другое просится решенье -
Меняет статус жизни цвет.
Моё нетвёрдое предубежденье -
Несчастным должен быть поэт.