Который раз бреду я по проспекту,
Не находя ни денег, ни бычков.
Зовут бомжи в свою чудную секту,
Но я принять их веру не готов.
Всё не по делу, всё не так, как надо.
Как в своё время говорил поэт.
Вокруг царит сплошная клоунада,
Не то что денег, даже мата нет.
За чей же счёт жиреют эти люди,
Которые решают за народ,
Который получает хрен на блюде,
Кидаемый ему который год?
Годами платишь множество налогов
До пенсии дожил, а денег нет.
И так, и этак помирать в итоге,
А господам — прибавочка в бюджет.
Социальное
© Copyright: Владимир Щёлоков, 2019
Свидетельство о публикации №119070306636
Свидетельство о публикации №119070306636
Рецензии