В.Ф.
Не трудно выйти
Из огня,
Забыв привычные
Ожоги,
Медовых трав земля
Полна...
В броне рубцов
Несите ноги...
В Кедровый крен
Земного дня,
Где ветер неба
Прихожанин...
Там... за спиной
Стена огня,
Которым был ты
Тяжко ранен.
А небо падает
В поля...
Остался жив,
Несите ноги.
Метаморфоза ран
Сожгла,
Всю пошлость
Сложенную в слоги.
Там, на вершине
Скромных дел,
Где и –Ура!–
Кричать опасно.
Не взятый ветром
На прицел,
Предлог всему –
Звучит несвязно.
Предлог не нужен,
Чтобы жить!
А не гореть
В плену участий.
Не трудно жизнь
Переломить,
Содвинув облачные
Снасти!
Жизнь одна... моему другу
© Copyright: Таша Эймонт, 2019
Свидетельство о публикации №119070306584
Свидетельство о публикации №119070306584
Рецензии