Из Чарльза Буковски - просто ещё один алкаш

                Чарльз Буковски


                просто ещё один алкаш


  парню было 20, он был в дороге
  5 или 6 лет, и он сидел на диване,
  попивая моё пивко, его звали Ред,
  и он говорил о своём бродяжничестве:
 "эти 2 парня пытались уважить меня,
  чтобы я помалкивал, потому что я видел как они прикончили
  одного малого."
 "убили парня? как?"
 "булыжником."
 "за что?"
 "у него был бумажник, хороший
  бумажник, и 7 долларов, он был алкашом, он был
  пьян и они били его булыжником,
  вышибив ему мозги."
 "ты это видел?"
 "я видел это когда поезд остановился,
  они выбросили
  его в какую-то высокую траву, потом поезд
  поехал."

  я дал парню ещё пивка.
 "когда полиция находит таких парней, в лохмотьях,
  неопознанных, с пропитым лицом, они
  даже не принимают никаких мер, они просто
  забывают об этом."
  мы проговорили большую часть ночи
  о бродяжничестве, я рассказал ему несколько своих
  историй, потом я пошёл спать. он спал на
  диване. я пошёл в спальню с женщиной и
  ребёнком. поспал.
  когда утром я встал поссать,
  Ред сидел в кресле,
  читая вчерашнюю газету.
 "мне нужно идти" - сказал он - "я не могу больше
  спать, но у меня была отличная ночь,
  хороший разговор, спасибо."
 "у меня тоже, Ред, теперь полегче."
 "точно."
  потом он вышел за дверь и пошёл
  по улице.
  когда я вернулся в спальню, она спросила: "Ред ушёл?"
 "да."
 "куда он пошёл?"
 "не знаю. в Техас, в ад, в Бостон. куда угодно."
  маленькая девочка проснулась:
 "я хочу бутылочку!"
 "ты можешь принести ей бутылочку? твоя очередь."
 "конечно."
  я вышел на кухню и намешал немного
  молока, и везде всё работало -
  жестокие и добрые, пауки и бомжи,
  и солдаты, и игроки, и безумцы, и
  мастера на все руки, и педики, и пожарники, вроде того,
  и я вернулся и вручив бутылочку, залез обратно в постель
  и слушал как ребёнок сосёт эту штуку -
  сосёт, сосёт, сосёт,
  а скоро у нас будет свой
  завтрак.

     from "The People Look Like Flowers at Last"
    
 Примечание: Фрэнсис Смит, которая не стала женой писателя, родила ему дочь Марию-Луизу, живущую в США.       
          
                03.07.19





         just another wino

the kid was 20, had been on the road
5 or 6 years and he sat on the couch
drinking my beer, his name was Red,
and he talked about the road:
“these 2 guys were trying to treat me
nice, keep me quiet, because I’d seen them kill a
guy.”
“kill a guy? how?”
“with a rock.”
“what for?”
“he had his wallet, a good
wallet, and 7 dollars. he was a wino. he was
drunk and they hit him with the rock,
knocked out his brains.”
“you saw it?”
“I saw it. the next time the train stopped
they dumped him out, they dumped him in some
high grass. then the train started up
again.”

I gave the kid another beer.
“when the police find those guys in rags, no
identification, wine-faced, they say ‘just another wino,’
they don’t even follow up, they just
forget it.”
we talked most of the night
about the road. I told him a few stories of my
own. then I went to bed. he slept on the
couch. I went into the bedroom with the woman and
kid. slept.
when I got up to piss in the morning
Red was sitting in a chair
reading yesterday’s paper.
“I gotta go,” he said, “I can’t sleep
anymore, but I had a good night, some good
talk. thanks.”
“me too, Red. easy now.”
“sure.”
then he was out the door and down the street,
gone.
back in the bedroom she asked, “is Red gone?”
“yeah.”
“where’d he go?”
“I don’t know. Texas. Hell. Boston. anywhere.”
the little girl woke
up: “I wanna bottle!”
“can you get her a bottle? you’re up.”
“sure.”
I went into the kitchen and mixed some
milk. and everywhere things were working out there,
cruel and not cruel, spiders and bums
and soldiers and gamblers and madmen and
factotums and fags and firemen, like that,
and I went back in and handed the girl the bottle
got back into bed
and listened to the kid sucking on the thing—
suck suck suck,
and soon we’d have our own
breakfast.