Петля

Ты пытаешься. Снова пытаешься.
Ты плачешь. Кричишь. Ты надрываешься.

Но все умирает. Все заново. Вскользь.
И ты говоришь себе: "Брось это... Брось..."

Все снова по кругу. Пластинку заело.
Листы зажевало. Все по прежнему серо.

Жизнь не идет. Она замирает.
Новые шрамы в тебе оставляет.

Ты ждешь. Ты надеешься (хоть смысла и нету):
Однажды ты склеишься, выползешь к свету.

Ты снова пытаешься. Снова... пытаешься...
Все тело в крови. Ты ей умываешься.

Жизнь, хоть опостылела, не отпускает.
Ведь где-то огни надежды мерцают.

Ты веришь им. Это большая ошибка.
Заройся в углу. В том, где сыро и липко.

Сиди и молчи. Разве этого мало?
Ты слишком потрепана, слишком устала.

Закроешь глаза, придумаешь жизнь.
Одно лишь условие – как-то держись.

Пускай весь твой опыт – мусор бумажек.
Пускай все успехи – итоги поблажек.

Сиди. И ни звука. Вдруг кто-то услышит,
Что кто-то здесь есть и по прежнему дышит?..

Сейчас так нельзя. Сегодня – все платно.
Сегодня за главного кое-кто жадный.

Тебе не дадут. Тебе не поощряется.
Забейся, сиди, пока все возвращается.

Пускай серый свет. Пускай черное солнце.
Пускай из родных никто не вернется.

Тебе не пристало. Теперь без вопросов.
Теперь каждый должен стать безголосым.

Хватит пытаться. Молчи. И ни звука.
Жди, когда снова вывернут руки.