В поезде Таллинн-Ленинград

Свои стихи читаю, как чужие,
Под мерный стук крутящихся колёс.
В тумане мороси какой-то не реальной
Кустами машет мчащийся откос...

Тепло, светло в вагоне, всё прекрасно.
Но радио свой голос подаёт,
Напоминает вдруг, что жизнь ужасна,
Что где-то льёт не только дождь,но кровь...

17.02.1990


Рецензии