Обратиться мне не к кому. Та, что спасала,
устала спасать и спасать перестала.
И двадцать приснившихся лет пронеслось.
Время приснилось, но мне не спалось.
Сны наяву одолели немножко.
Не очень-то это весёлые сны.
Ползёт год, усталая сороконожка,
уже вот дополз до холодной весны.
Ветер весь день завывал и метался,
менял направление, лез на рожон.
От дня в результате лишь вечер остался,
растрёпан, изорванным днём устрашён.
А мысли смешались с истерикой ветра
и пили с ним вместе закатную кровь.
До ночи осталось каких-то полметра.
Скорей сны о прошлом на выход готовь.
Нелепая в них постановка вопроса:
как можно по-новой, но лучше прожить.
Клюёт птица-смерть дни, как вкусное просо.
Придумать бы – как её заворожить.
Обратиться мне не к кому. Та, что спасала...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070206564
Свидетельство о публикации №119070206564
Рецензии