Надо бы шире писать, интересней,
про храмы, вокзалы, про Грецию, Рим...
Как Мандельштам. Но хоть череп мой тресни,
я не могу, слышу шёпот: «Горим!»
Кто уж там шепчет в сознание прямо,
я не дознаюсь уже никогда.
Шепчет и шепчет бессильно, упрямо,
словно на темя по капле вода.
Чтобы спастись, отбиваюсь словами,
отвлечься на время, не слышать, не знать.
Цепляться за землю ногтями, зубами,
гнать этот шёпот из черепа, гнать.
Апрель обонять, гладить май, как собаку.
Июнь пусть потеет и пляшет, как бес.
«Не тот это город». Привет Пастернаку.
И мёртвым друзьям. Ни один не воскрес.
Надо бы шире писать, интересней...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119070206553
Свидетельство о публикации №119070206553
Рецензии