***

Они жили на разных концах города 'П'.
Ей хватало субботы, ему было этого мало.
Местом встречи был парк, а после - кафе.
Он играл ей на скрипке, она в ответ танцевала.

Её образ для серой массовки был диковат:
Чёрный плащик, ботфорты и тонкая белая шея.
Её Бог в старом прошлом остался навеки распят,
И жила она с верой в себя, по-другому не смея.

Он, как-будто безумец горел, и был выше земли,
Обнимая её безупречное, хрупкое тело.
И шептал ей слова о своей бесконечной любви,
А она так признаться ему не смогла, не сумела.

Был июнь на дворе, дождь противно с утра моросил.
Он её, как обычно, ждал в том самом месте их встречи.
И увидеть её силуэт уже не было сил,
Но она не пришла, в горизонте просвечивал вечер.

Тошный визг тормозов, и секундная мелкая дрожь,
Проскользнула по телу её и тот час же отстала.
Медработникам скорой кричал он, как дикий: "Не трожь!"
А она за спиной его тихо, беззвучно стояла.

Её волосы слиплись с асфальтом, и капли дождя
Отбивали чечётку,  топя шелковистые пряди.
А он зверем ревел в ввысь пустотную: "Я для тебя
Свою жизнь проживал, а сейчас мне она чего ради?"
________________________________________
В старом парке, на той же знакомой, затёртой скамье,
По субботам он приходил, как и раньше, бывало.
И на скрипке играл, представляя в своей голове,
Как она, улыбаясь, в ответ ему танцевала.

© Татьяна (Тата) Башкирцева
_______________________________