Вертится в голове мысль
Как кровь в центрифуге.
Я не повелитель крыс,
Но подцепил чуму от скуки.
Всё вокруг меняется,
А я как светофор на перекрестке:
Желтый, красный, желчный, алый,
Зеленый, пёстрый.
Кот Шрёдингера существует и мертв,
Я точно такой же, как этот кот.
Я есть, но никто об этом не знает.
Я аммиак, который крыс опьяняет.
Люди не уверены, что чего-то стоят.
На их лбах нет этикеток. Но я не стоик.
Мне нужно знать, что я иду хоть куда-то.
На моей спине полоски как у агата.
Меня не били плетями, я не Иисус.
Меня на кресте не распяли, я просто груз.
Из-за меня потонул "Титаник", потопили Му-му,
Умрёт всё вокруг, но я не умру.
На Голгофе останусь,
Чтоб посмотреть,
Как солнце устанет
Над нами висеть.
Груз
© Copyright: Полина Гилл Гилберт Грейс, 2019
Свидетельство о публикации №119070106541
Свидетельство о публикации №119070106541
Рецензии