При встрече с Ним, хотелось бы не скорой,
Я задал бы Ему простой вопрос.
Вот прожил жизнь. И Ты давал мне фору.
Но всё равно, так много было слёз.
Я не ропщу, хочу понять былое. -
Грешил же я, не более других?
И умер, не в бреду, не от запоя.
Пришёл мой час, и я во сне утих.
Ты дал мне разум и талант поэта.
Стихов и песен много я писал.
И жизнь моя сложилась по сюжету,
Возможно, о котором не мечтал.
И всё равно, конечно очень рано
Ушли родные в небеса к Тебе.
Но до сих пор, болит и стонет рана,
За всех, кого, я потерял в беде.
Я не завидовал богатым и успешным.
Стихи народу, даром раздавал.
Молился в Храме, может безутешно?
Но «Отче наш…» я наизусть читал.
И вот стою я пред тобою Боже.
Суди меня, за все мои грехи.
Они у всех, наверное, похожи?
А я писал, греховные стихи.
А я писал греховные стихи
© Copyright: Михаил Тарасов-Арбатский, 2019
Свидетельство о публикации №119070104966
Свидетельство о публикации №119070104966
Рецензии