Ты тот, кто есть, иным уже не стать,
Не выйти из глубинных философий,
Где средь источников незыблемых утопий
Так мягка плесени беспечной благодать.
Зачем бежать, сбивая ноги в кровь,
Ломая едва выросшие крылья,
Предпринимать безумные усилья,
Когда к тому, что будет не готов?
Не лучше ль, прозябая день за днём,
Лежать в родном за эти годы ложе!
В стремлении на кого-то быть похожим,
Не помышляя больше ни о чём...
Едва чадит заброшенный камин
И проявились лики так не кстати,
Словно прочувствовав болезненные знаки,
Пришли проведать очерёдность зим.
А ты - всё тот же. Ноги, голова,
Есть руки для беспутного письма
В когда-то заведённые тетради!
Не для величия, а просто, смеха ради.
Глубинных философий пустота
И сгустки непредвиденных утопий
Уводят мысли, чувства в никуда,
Где топи, топи, топи, топи, топи.
30.06.19.
Иным уже...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2019
Свидетельство о публикации №119063005779
Свидетельство о публикации №119063005779
Рецензии