И не пойми, какой погоды утро

И не пойми, какой погоды утро
Всё выше поднимается во мне,
Рассветом сглатывая мудро
Расплавы снов на белизне.
Влекомый равнодушным светом,
За вагой* повторяя путь,
На чае сладко-разогретом
Знамений упускаю суть:
Рождений циклов каждодневных
И отпускаемых в Лету снов,
Пут натяжения душевных,
Без смысла внятных голосов.
И будучи наполнен утром
До горизонтов и краёв,
Дневным захвачен перламутром,
Утянут в прагматизм слоёв,
Где спят вчерашние подсказки,   
Намаявшись со мною в ночь,
И настроения так вязки,
Что не под силу превозмочь.
А день всё задирает планку,
Пока опять я целился в зенит,
Звеня, соскальзываю в рамку,
Где вечер назначает аудит.
Багаж в руках - синоптиков прогнозы
На ускоряющий свои рожденья сдвиг
И снами вещими - вошедшие занозы,
Прихваченные в новый черновик.
Сминаемым комом возвращаясь в тени,
Дня суета уткнулась в ночи пух,
И снова - вниз ведущие ступени,
Где, может, бдит наш настоящий дух.

* - крест для управления куклой-марионеткой

30.06.2019