Дыханием шурша, молчим в упор,
в ту сторону прижатой к уху
молчальницы. Отец внимает Духу.
Сын за вином отправлен в Собибор.
Майданек... Бухенвальд... страна темна.
Там кости мёртвые шуршанием одеты.
Налей и мне такого же вина.
Страна темна, и люди не отпеты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.