Нет просвета между створок,
Занавешена Душа,
Возле грубых штор, оборок,
Лежат руки, чуть дрожа.
Давит больно ком у горла,
И причина в том - игра,
Лишь на сцене я свободна,
Когда лежу совсем мертва.
В коридорах громкий голос,
Что на сцену уж пора,
Но внутри все сцены стерлись,
И осталась мишура.
Вот на бис аплодисменты,
Хлещут душу, словно плеть,
Надоели комплименты,
Вот бы взять, и умереть.
Дали "занавес" команду,
И на лице улыбки свет,
Любить театр я не перестану,
Умру, в который раз, в расцвете лет.
07-04-2014
Театр души
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2019
Свидетельство о публикации №119063005152
Свидетельство о публикации №119063005152
Рецензии