(П.Б.)
Я пишу. Телеграмму, которую лошадь копытом
Отстучит из оттуда Орфею на долгую боль.
Десять лет не летели, но плотно слежались, как соль.
Мне хотелось бы тоже однажды сказать о забытом,
Но я помню. И помню. И помню. И руки, и ноги
И спина (так болит, ну, кому мне сказать: так болит!)
Жизнь всегда нам дарует забавно-растерянный вид.
Смерть всегда говорит о каком-то дурацком подлоге.
Разложив на движения, тотчас увидишь дорогу
И стекло, и стекольщика, и неизбежность цветов.
Если ты ещё помнишь меня, как кого-то из снов,
То тебе телеграмма: я еду! (И стёрто немного...)
Телеграмма
© Copyright: Анна Мирза, 2019
Свидетельство о публикации №119063002800
Свидетельство о публикации №119063002800
Рецензии