А он не умер, просто совпаденье.
Прохлада за окном, как прежде, бродит.
Нет, он живой, такое исключенье,
Кто вышел вон, тот, по закону, водит.
Строку туда- сюда без промедлений
Рисуя пальцем на стекле оконном,
Он растворился в зоне расхождений ,
Оставив номер в списке телефонном.
Всё разделив на до и после слова,
Чернила в обрамлении бумажном,
Как впаянная правда и основа,
Ведь он писал душой стихи о важном...
А память гложет, нет за жилы тянет !!!
Да черта с два, не умер он и точка.
А он возьмёт, я знаю, схулиганит,
Ведь тело - это только оболочка.
Пусть хулиганит, ведь теперь он водит,
А правила просты , как грусть и радость,
Когда- нибудь, пойми, и смерть проходит,
А это, друг мой, большее, чем малость.(29.06.2019)
А он не умер
© Copyright: Елена Соболева Пурис, 2019
Свидетельство о публикации №119063001539
Свидетельство о публикации №119063001539
Рецензии
