Бумажное солнце моё

Бумажное солнце моё
Бескрайнего мира из стали.
Взлетает в картине копьё,
Прицелясь в обрубок медали,
Шестой на груди генерала
Пустынных отрядов судьбы.
Расписано небо подвала
Цветами нечистой мольбы,
Забывших про мир поднебесный,
В потёмках завесы игольной.
Над сумраком крохотной бездны
Послышится звон колокольный
В ракушке, по ГОСТу творёной,
До одури не уникальной
От пламя святого, солёной
От песни сектантско-легальной.

Бумажное солнце моё
Предельно пустой автострады.
Стреляет на сцене ружьё,
Прервав перелив серенады
Безумно святого монаха.
Базарная, грязная площадь
Под крышей такого размаха,
Что тенью скрывается роща,
Живущая тысячи лет.
Зарубка на небе покорном
Трактуется будто ответ,
А ящики в вырезе чёрном
Готовы взлететь до небес.
Водитель, забывший основы
Ведёт караван через лес,

Бумажное солнце моё
О чем же твои песнопения?
Возьми у меня бытиё
Но только оставь объяснения
Погрязшим в истории ложной.
К чему мы пришли по дороге
Твоей философии сложной?
У путников стоптаны ноги,
С тропы мы ушли в подземелья,
Лишь подлые вороны стаей
Твердят, что идём к цитадели
Под гимны о солнечном рае.
Бумажное солнце моё,
Мы все слишком быстро пустеем.
Нам тошно терпеть вороньё,
Но жить в тишине не умеем.