На фикусах пыль оседает,как пудра,
Сопят во сне "отцы беллетристики",
Уже не ночь,но ещё и не утро,
Ворочаются графоманы-завистники.
Курят поэты,присев на корточки,
Неба прохладу вдыхая до хрипов,
А после выхаркивают рифмы в форточки,
Освобождаясь от стереотипов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.