Стакан времён сочится влагой
Прохладных дней, что впереди
Маячат скомканной бумагой,
Они придут, ты только жди.
Затем закончатся напрасно,
Как всё в пределах пустоты,
Но ты живи, изгой прекрасный,
С пошлейшим обликом дурацким
И странной тягою в груди.
Покуда всё не станет ясным,
И на руинах черноты
Взойдут опавшие цветы.
Какая пошлость, это, право,
На протяжении всех лет
Питаться горькою отравой
Из мелких, суетливых бед,
Микроскопических несчастий,
Укусов ветренной молвы,
Изжоги глупых сладострастий
В измятой книжечке судьбы,
Записанных и утверждённых,
Бессмысленных и покорённых,
Прочитанных не первый раз,
Когда тошнит от всяких фраз.
Но говори, бросай на ветер
Плевел постыдных семена,
Пусть кто-то там красив и светел,
Но жизнь и у него - одна.
Стакан времён
© Copyright: Максим Прытков, 2019
Свидетельство о публикации №119062904352
Свидетельство о публикации №119062904352
Рецензии
