Ворон тихо подлетел
На бугор к живому древу
И с ветвей долго смотрел
В путь далекий прямо к небу:
И оттуда издали
Ночь текла в родное лоно.
Сотни глаз из недр земли
Вымывались ливнем к Дону.
И усыпанное поле
Желтыми, как солнца свет -
Мне роднее поневоле
И больнее цветов нет.
В вышине за горизонтом
Отзывают небеса
Все прошедшие мне годы
До того лишь только дня.
И сквозь бурю, сквозь туман
Вдоль цветов своей тропой,
В тень тоскою обуян
Он идет, будто живой!
Ворон тихо прохрипел:
"Почему я здесь еще"
И взмахнул, и улетел.
И вокруг исчезло все.
Лунная. Скорбь рисует нам картины
© Copyright: Вия Эс, 2019
Свидетельство о публикации №119062808644
Свидетельство о публикации №119062808644
Рецензии
