шар

В трамвае засыпая от жары,
глядишь на разноцветные шары,
хотя они фантомные всего лишь,
и клонишься, кивая головой
кому-то, кто тебе отнюдь не свой,
кто всё возьмёт, когда ему позволишь -
тебя в прилипшей майке на спине
с китайским иероглифом на ней -
а как ему откажешь - спать охота.
И лопаются шарики - фантом,
но дело-то не в этом, дело в том,
что все сгорим от хипстера до гота.
Мы все - огрызки разных субкультур,
каков гламур, таков же и кутюр,
в трамвае полик - подиум ребристый.
За парой панков - пара хипарей,
щекастый поп - где видели добрей?
За ним - солдаты, следом - декабристы.
Такое вот смешение эпох,
прекрасен черт и бог совсем неплох -
придуманные кем-то персонажи.
В салоне полуобморочный хор
вспотевших фавнов, взмокших терпсихор,
гнусят о том, что всё святое - наше.
ДжинсОвая массовка, хриплый Цой
плывёт сквозь окна с медленной ленцой.
И солнечным ударом озабочен,
опять киваешь, клонишься сильней,
от зноя ускользая в мир теней,
где, вроде бы, прохладней, но не очень.
Шары в руках у тех, кто ждёт в конце,
они - одна из многих панацей,
от всех ожогов. Если же вглядеться -
откуда-то, с любого высока,
то видно, что взлетаешь, а в руках,
такой же шар, прихваченный из детства.